Жаль, что былое вернуть невозможно

Год миновал с того дня, как наш нейский поэт Николай Егорович Смирнов остался для нас только в воспоминаниях…
Но живут его стихи, книги его стихов, их читают, их любят, они звучат со сцены и на различных поэтических вечерах. Стихи о маме, о войне, о малой родине, людях, чувствах, вещах,.. – обо всём, что попадалось на глаза и отзывалось в душе этого умного и доброго человека рифмованными строками.
Сегодня мы повторяем один из газетных поэтических выпусков НИКОЛАЯ ЕГОРОВИЧА СМИРНОВА. Вспомните его…

Простите меня

Мамочка! Мама моя дорогая!
Нет тебя нынче на нашей
Земле.
В сердце моём моя мама
живая,
С сетью морщинок на мудром
челе.
С доброй улыбкой, и нежной,
и строгой,
С ласковым словом:
«Сынок, не спеши!
Ты, мой сыночек, чужое
не трогай,
Счастье своё на Земле
отыщи!»
Всё это, мамочка, было
давненько.
Я уже яркой звездой не горю.
Мама, родная, я нынче
частенько,
Память листая, с тобой
говорю.
В трудные годы ты нас
поднимала,
Дань отдавая кровавой
войне!
Ты патриотами нас
воспитала,
Верными нашей родной
стороне.
Может, и стал я монетой
разменной
Детям своим – сыновьям,
дочерям.
Ты остаёшься всегда
неизменной,
Неповторимая мама моя.
Мамочка! Мама моя дорогая!
Верит твой сын в единенье
сердец.
Я и отца каждый день
вспоминаю,
Он был у нас настоящий Отец!
В юные годы я неосторожно
Мог Вас, родные мои,
огорчить.
Жаль, что былое вернуть
невозможно,
Жаль, что прощенья нельзя
попросить!
Прошлое время теперь
вспоминаю,
Слёзы и радости каждого
дня.
Всех я прощаю. Себя
не прощаю.
Папа и Мама,
простите меня!
Над пропастью

Ах ты горе, моё горе,
Горе горькое. Беда!
Утонул в спиртном,
как в море,
Нет ни капельки стыда.
Жадно ждём, как овцы
в стаде,
Со слюной, пока нальют,
Так ведь все у нас в бригаде
Мимо рта не пронесут.
Вот уж я лежу в горячке,
В голове – чердак с петлей…
Только как моей «морячке»
Оставаться с ребятней?
Подошла дочурка: «Папа,
Дорогой, не умирай».
Ох и дрянь я! Ох, растяпа.
А она зовет: «Вставай…»
Рядом с дочкой –
три сыночка,
Значит, дело мое «швах»,
Три сыночка, как грибочки,
Со слезами на глазах.
Вниз лечу, на стенку лезу,
С потолка «удав» грозит,
Цепкий дьявол тащит
в бездну…
Ах ты, Господи, спаси!
Я люблю сынов и дочку.
Я люблю свою жену.
Буду жив – поставлю точку,
Искуплю свою вину.
Огорчать жену не стану,
О любви вопрос решу:
На колени нынче встану
И прощенья попрошу!

Веник

К Восьмому марта нынче
я не бегаю,
Подарочек со смыслом
не ищу.
Как в прошлый год сказала –
так и сделаю,
Ошибки никакой не допущу!
Я прошлый год ходил шагами
лёгкими,
Цветов своей княгине
раздобыл.
Она сказала:
— Веник весь истрепанный,
Ты лучше б, милый,
новый подарил.
Не стану огорчать
свою любимую,
Надеюсь, что уж ныне угожу.
Купил ей веник –
вещь необходимую,
Несу его, за пазухой держу.
От радости насвистываю
песенку.
Подарок есть. Душа кричит:
«Ура!»
Цветочки – что?
Они завянут к вечеру.
А веник служит года полтора.
И вот пришел порадовать
любимую.
Вручил подарок.
Ей опять «не в нос».
Забраковала вещь
необходимую.
Купи, сказала,
новый пылесос!
Вот это да!
Беда над нашей хатою.
Ответственно и строго
заявил:
— Ты слышь, Марусь,
я денег не печатаю,
С трудом за год на веник
накопил.
Уеду в рейс – в тоске
душещипательной
Глаза жены в слезах
опять в окне.
Ей – веник, друг надежный
и старательный,
С утра напоминает обо мне.

Помнишь, милая…

Помнишь, милая, с тобою
В лес ходили по грибы.
Хорошо, когда нас двое:
Ты да я, да я да ты.
Повезло тебе, я знаю:
Там, где прятался сморчок,
Ты нашла тогда, родная,
Молодой боровичок.
Вот так гриб! Вот это штука!
Не похож он на сморчка…
На березе дятел стукал,
Добывал себе жучка.
Замолчало в роще эхо
Недалёкое в лесу.
Филин охнул: «Ну, потеха!
Жалко девичью красу».
Раскачалась паутина
На развесистых кустах.
Ох! Умру, моя малина,
С поцелуем на устах…
С той поры люблю, родная,
По грибы ходить с тобой,
Нашу тайну охраняя,
Лес всегда стоит стеной

Здравствуй, внук!

Как кому, а нам – утеха.
Дочь моя, не надо слёз!
Внук Максим домой приехал
И жену с собой привёз.
Уж какая – никакая,
Воздадим мы ей почет,
Слава Богу, не кривая,
Не хромая, не урод.
Внук Максимка дело знает,
Деву-крепость сокруша:
Красота – она слиняет,
А останется душа.
Но не даром ли старался,
Гладя сердцем строчки
брюк?
Бабка думает: «Попался
Ушлой девке милый внук».
Дед – добрее нет на свете –
Тоже молвил не со зла,
Что попала «муха» в сети,
Не сама ли их сплела
И толчём мы воду в ступе…
Что ж такой мы за народ?
Ведь она, глаза потупив,
Слова ласкового ждёт!
Ну, так что? Скажи, старуха,
Как на это поглядим:
Мы в обиду молодуху
Злой свекрови не дадим!
Пожелаем жить в согласье,
За любовь стоять горой,
Ведь согласье – это счастье
Им вдвоём, и нам с тобой.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *